Cubre, ¡oh Zeus!, tu cielo con nebuloso velo y ejerce como el joven que cardos coge, en las cimas del roble y del monte; mas déjame a mí la tierra, sí, déjame estar, y mi cabaña, que tú no edificaste, y mi hogar, cuya lumbre ¡tú me envidias! ¡Nada más pobre bajo el sol conozco que vosotros, oh dioses! Apenas alimentáis, con impuestos de ofrendas y el humo de preces, vuestra majestad, y pasaríais hambre, si no hubiera niños y mendigos locos llenos de esperanza. Cuando un niño era y no sabía de dónde ni a dónde, alcé mis turbados ojos, al sol, como si allí arriba hubiera una oreja, para oír mis quejas, un corazón como el mío, para apiadarse del oprimido. ¿Quién me ayudó contra la soberbia de los titanes? ¿Quién me salvó de la muerte y de la esclavitud? ¿No lo has cumplido todo tú mismo sagrado corazón ardiente? ¿Y ardías joven y bueno, engañado, dando gracias al que duerme allí arriba? ¿Yo honrarte a ti? ¿Por qué? ¿Has suavizado los dolores del cargado? ¿Has detenido las lágrimas del angustiado? ¿No me han forjado como hombre el tiempo omnipotente y el destino eterno, mis señores y los tuyos? ¿Imaginaste en tu delirio que iba a odiar la vida y huir al desierto porque no todos mis sueños florecieron? ¡Aquí me siento y hombres formo a mi propia imagen; un género que sea igual a mí, para sufrir, para llorar, para gozar y alegrarse y que no te respeten, como yo!
GOETHE, Prometeo
Leda y el cisne.Un golpe súbito: las grandes alas latiendo
Por encima de la chica increíble, sus muslos acariciados
En las telas oscuras, la nuca atrapado en su proyecto de ley,
Tiene el pecho indefenso sobre el pecho.
¿Cómo pueden los dedos terror vago impulso
La gloria emplumada de sus muslos distensión?
¿Y cómo puede el cuerpo, establecido en ese pico blanco,
Pero sentir el latido del corazón extraño donde se encuentra?
Un escalofrío en el lomo que engendra
El muro roto, el techo en llamas y una torre
Y Agamenón muerto.
Al estar tan atrapados,
Entonces, dominado por la sangre bruta del aire,
¿Se puso en su conocimiento con su poder
Antes de que el pico indiferente la soltara?
William Butler Yeats
